杀过人的朋友都知道，最该藏的不是尸体，是“习惯”。周深坐在阳台的藤椅上，这句话像根生锈的铁丝，在喉咙里反复碾磨。烟灰缸里的烟蒂已经堆成了歪歪扭扭的小山，过滤嘴上的牙印深浅不一，像他此刻乱成麻团的心跳。晚风带着城郊水库的潮气扑在脸上，他下意识摸了摸手腕——那里有块硬币大小的疤，是三年前工地支架坍塌时留下的，当时高明就站在他身后，笑着说“小周命硬，以后能成大事”。成大